LA RENCONTRE IMPOSSIBLE
La gare était pleine de bruit : des valises heurtant le sol, des haut-parleurs annonçant les départs, des pas précipités. Au milieu de ce mouvement, un vieil homme aux cheveux blancs s’arrêta devant la machine à café. Lorsqu’il leva les yeux, il vit un visage qu’il croyait impossible.
Elle était là, debout, dans un manteau gris et une écharpe rouge. Elle tenait un billet à la main et regardait le tableau des horaires avec la même concentration qu’autrefois.
Le cœur de l’homme s’accéléra. Il marcha vers elle, hésitant.
— C’est toi… Leyla ?
Elle se tourna lentement. Il lui fallut quelques secondes pour le reconnaître, mais en voyant ces yeux sombres, la mémoire la frappa de plein fouet.
— Ce n’est pas possible… Kemal ?
Le silence qui suivit fut aussi intense qu’un rugissement. Un demi-siècle s’était écoulé depuis leur dernière rencontre. Ils étaient jeunes alors, amoureux, jusqu’à ce que la vie les sépare avec des promesses non tenues et des lettres qui ne parvinrent jamais.
— Tu as changé, murmura-t-elle d’une voix brisée.
— Toi aussi. Mais tes yeux… restent les mêmes.
Ils restèrent là, maladroits, comme si le temps s’était replié. Les passants défilaient autour d’eux, indifférents à ce rendez-vous improbable.
— Comment… comment est-il possible que nous soyons ici, aujourd’hui ? demanda-t-elle.
Il sourit tristement.
— Peut-être que le destin aussi achète des billets de train.
Ils décidèrent de s’asseoir dans un café voisin. Les premiers mots furent prudents, comme s’ils craignaient de briser un cristal. Ils parlèrent de l’évident : leurs enfants, leurs métiers, les villes qu’ils avaient habitées. Mais très vite, les souvenirs refirent surface.
— Te souviens-tu de cet après-midi sur le quai ? demanda-t-il.
Elle rit doucement.
— Comment l’oublier… Tu as sauté à l’eau pour m’impressionner et tu as failli te noyer.
— Et toi, tu criais comme si le monde s’écroulait. Je crois que, dès cet instant, j’ai su que je t’aimais.
Les yeux d’elle s’embuèrent.
— Moi aussi je t’aimais, Kemal. Mais… tu n’es jamais venu me chercher.
Il baissa les yeux.
— Je t’ai écrit des lettres. Toutes. Je n’ai jamais reçu de réponse.
— Moi aussi, j’ai écrit. — Elle serra le billet dans sa main. — Peut-être que le destin s’est amusé à égarer notre courrier.
Un silence tomba entre eux. Un demi-siècle de questions ne pouvait se résoudre en un après-midi. Mais dans leurs regards, il y avait plus de tendresse que de reproches.
— Que faisons-nous, maintenant ? demanda-t-elle d’une voix tremblante.
Il inspira profondément, comme s’il sautait dans le vide.
— Nous pouvons encore nous dire adieu… ou bien profiter de ce qu’il reste.
Elle le fixa longuement. Enfin, elle sourit.
— Tu as toujours été un fou courageux. Et moi, j’ai toujours voulu te suivre.
Ils sortirent ensemble sur l’esplanade de la gare. Le soir tombait, et les lumières commençaient à s’allumer. Ils se prirent la main, maladroitement, comme des adolescents lors de leur premier rendez-vous.
— Tu sais ce qu’il y a de plus incroyable ? dit-elle en marchant lentement.
— Quoi ?
— Qu’après cinquante ans, j’ai l’impression que le temps n’a pas réussi à tout nous voler.
Il sourit, les larmes brillant dans ses yeux.
— Peut-être que l’amour ne disparaît pas. Il attend seulement, en silence, que quelqu’un le réveille.
Ce soir-là, dans le carnet d’aventures qu’il portait toujours avec lui, il écrivit une nouvelle page, tremblant d’émotion :
« Aujourd’hui, nous avons découvert que cinquante ans n’effacent pas un véritable sentiment. Que les trains ne mènent pas seulement vers des destinations lointaines, mais qu’ils ramènent aussi les personnes que tu croyais perdues à jamais. Et que parfois, l’impossible arrive avec retard, mais il arrive. »
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